un jardín muerto,

el sol duerme la siesta

y la lluvia ríe

tierra  reseca,

huella  de  un  invierno

que ya  no está

No hay caso, estoy segura que en San Martín entre Ongolmo y Orompello, hay un portal, un tunel a otra dimensión,  un agujero negro, por más que me fije, siempre termino dando vueltas en círculo y caminando una cuadra de más, pasando dos veces por el mismo lugar...

lágrimas de cal

otro viejo se tira 

por la ventana

Corre la gente

antes que anochezca,

canta la luna

Si se enredan,

las algas no temerán

al fuerrte viento

El fuego grita

desde la copa de un

árbol quemado

Sueña el niño

con el eco que grita

por su ventana

-Así que estás en constante proceso creativo…cuéntame de qué se trata eso, porque me suena a tollo de artista pretencioso…

-No, compadre, quiero decir que cada día invento una razón para seguir en la misma ruta de tránsito en que me hallo desde que llegué a este mundo.

Le gustó porque era machito, galán de Corín Tellado, ronco, ojos penetrantes, apretaba fuerte la mano, lo vio y se le fue la imaginación el corazón y otras partes a un agujero negro, se convirtió en navegante de un océano agitado, sin estrellas, pedazo de madera húmedo, sacudido por las olas, restos de un naufragio de bote precario astillado, enredada entre las algas que habitaban ese mundo, sin pensar en salir a la superficie.