Bronca, por la injusticia, por la cultura patronal que aún funciona en nuestro país, permitiendo que siga manteniéndose esa relación de verticalidad que empezó con la llegada de los españoles, y que hace bajar la mirada  porque el otro habla mejor pronuncionado y más fuerte, porque dicen que los pobres son flojos, que los mapuche borrachos, que las mujeres provocan por andar con falda corta, rabia, bronca, ira, resisto, resisto, insisto, desisto.

Dime una cosa, no entendís que tu arribismo y tu falta de empatía con el que está a tu lado no sirve de nada? Cachái q cuando te murai, vas a quedar igual q todos no más? Con las patas por delante y hediondo, podrido y descascarado? Qué los muertos están llenos de gases y hacen unos ruidos asquerosos aun cuando no respiran?, voh caxái eso o no? O cómo creís en la vida eterna, creís q no te pasará ti?, te va a pasar poh loquito, no hay salvación, vai a estar en ese mismo lugar oscuro, hediondo y feo, de nada te va a servir haberte cagado a medio Chile, y vivir en un barrio falsamente exclusivo, ni hablar con ese tono aweonado, y quedarte pegado en los momentos wíneres  de tu vida, de nada te van a servir poh, serás carne de gusano igual q todes no más, asi q bájame el tonito, y el nivel de prepotencia, capisci?

Rectángulo



En un rectángulo de 10 por 15 cms, una mujer rubia, hace una mueca que quiere ser una sonrisa, apenas siente el click, retoma su expresión vacía, a su lado, una anciana con el alma extraviada en una vida que no recuerda. Un niño, sonríe mirando a ninguna parte, buscando una seguridad que nadie le entrega. El hombre detrás del niño, piensa qué diablos hago aquí...

Círculos

El eterno retorno, tarde o temprano nos encontraremos con quienes estamos conectadxs, he sentido ese latido cuando veo a alguien por primera vez, es maravilloso, no siempre es comprensible, a veces lxs conectadxs se asustan, se escapan, a veces las conexiones no están cicatrizadas, duelen, a veces son violentas, lxs conectadxs lo saben, y solo esperan cuando el otro se va, porque sabe que no se pierden, siguen orbitando para volver a encontrarse.

Triángulos

Un triángulo de maleza y matorral, las hace de casa, la veo todos los días cuando voy y vuelvo desde la  casa al trabajo y del trabajo a la casa, círculo eterno del retorno.

El hombre se despierta temprano, lo veo contemplando la mañana, tiene puesta una bandera chilena de la que poco queda, está deshilachada, desteñida, pero sigue firme en un palo de colihue, o un tubo de pvc quizás, no se distingue bien, a veces tiene su ropa tendida al sol, alrededor, la ciudad sigue su movimiento, y el hombre contempla y pasa los días.

Navegando en aguas profundas, con un llanto que borbotea, mordiendo cada pedacito de piel esculpido con  vivencias, desde la punta del dedo al último pelo de tu cabeza, da lo mismo si se logró lo que se quería, la cosa es dejar el cuerpo, el alma y los pies en la lucha, la que sea que se emprenda, si se consiguió o no el objetivo, no importa, la vida es muy corta para ver resultados, la pasión que ponemos en lograrlo es el cincel con que tallamos nuestros días, la urgencia y la acción es más importante que llegar a la cúspide, caerse y equivocarse son los peldaños que subiremos y bajaremos cada día de nuestras vidas, la carcajada limpia, a todo volumen, las canciones cantadas con el alma, los brazos abiertos a lo que sea, o cerrados protegiendo nuestros secretos, el sudor pegoteado en la espera y el ansia por vivir los días sin parar, nunca un café tendrá el mismo sabor que el primero que tomaste, pero vendrán muchos más, muchos inviernos te asustarán hasta darte cuenta que siempre se terminan, para volver en 365 días más.

Nos enseñan a temer, al distinto, al amor, a la libertad, a la igualdad, el único miedo que quisiera tener es el de no atreverme, quien no se atreve muere en vida, se paraliza ¿y eso? Eso si que no,  cada uno dibuja o hace la foto que quiere, para que repetirlas, que triste darse cuenta que como tu hay miles, millones repitiendo el mismo esquema, los rebaños son cadáveres, las bandadas banderas al sol, volantines en primavera, los peces danzan su propio baile debajo de las olas que danzan al aire libre.

Azadonazo tras otro, lucha sin cuartel para arrancar la alfombra de costras, mutilar chocos, troncos y cortezas de dolores pasados, de ataques a mansalva, de batallas libradas entre trozos de carne y miembros latiendo, vida cuchepa .

Eliminar esas malezas perennes, se había convertido en la razón de ser esa mañana, con un sol farsante, Rulfiano, esa misma amargura y desazón se había apoderado de sus respiros mañaneros. A uña viva,  desenterraba los terrones que sostenían las raíces de la maleza, a ver si lograba despejar el paisaje frente a sus ojos.