Tanto chanterío ya no duele, ni deja de sorprender, el planeta entero es una bacteria que termina eliminándose a sí misma, mientras los microorganismos nos refugiamos en otros con los que nos reencontramos en nuestras vidas.

La micro del domingo en la tarde es una foto triste, hedionda a comida descompuesta. Sube un viejo cansado de prometer que será la última vez que se emborracha, con un regalo en su mano, aún con el papel estirado, un cojo falso, sin ganas de seguir mintiendo, devora un completo más fuerte que su negocio, una pareja vieja, discute en la calle, caras cansadas sin esperanza, esperando un recorrido que los saque de la soledad dominguera.

Tenía 10 años, mi hermano 8, íbamos como cada mañana al colegio caminando las 10 cuadras, era un martes con un sol desteñido y frío, cruzábamos la línea férrea cuando sentimos un estruendo de aviones...por la vereda del frente, vimos a una profesora que nos llamaba, - Vengan niños! nos dijo, corrimos , nos abrazó, y seguimos nuestro camino, como si fuera cualquier día...

La señora Rosa se preparó un mate y tostó un pan; mantequilla hacía varios gobiernos que ya no compraba, miró por la ventana, cielo azul y un volantín. Dejó el pan demasiado duro para masticarlo con una boca casi vacía… Se puso chaleco, en septiembre sopla viento helado se dijo. Salió, caminó largo rato. El paisaje cambiaba, casi no quedaban sitios vacíos, ¿dónde estará el circo? Se preguntó, ¿y los gitanos? cruzó la línea férrea, restos de madera, trapos, plásticos, nada de carpas coloridas. Siguió caminando buscando la boca gigante del payaso, edificios vacíos, zarzas, oscuridad, un chaleco, una anciana…

Septiembre, las carpas de los gitanos, sus camionetas, las faldas, sus zapatos brillantes, los pelos de colores indefinidos, entre amarillo y dorado, los circos, los jardines floreciendo, los días más largos, el día del maestro, los cumpleaños, Emilia, Ricardina, Fernando, uno tras otro, todo era una fiesta, antes que el rojosangre cubriera todo, y oscureciera las tardes y encerrara las personas en sus casas y en sus cuerpos, ya nadie quería ni podía salir a celebrar, nada de reuniones masivas, NO SEÑOR!!! PROHÍBIDO, SE PROHÍBE, NO TOMAR FOTOS, NO PUBLICAR, ASESINADOS, DEGOLLADOS,PRISIONEROS, DESAPARECIDOS,CENSURA,, nuevas palabras, nuevos colores, feos, iguales, oscuros, uniformes, no más carcajadas cristalinas, murmullos y risas angustiosas, angustiadas, SILENCIO, paredes, rejas, RELEGADOS, frío, viento, POBREZA, (humana), ándate por otra calle, cuídate, mañana ¿nos vemos?, duerme con ropa, (andan allanando), antorchas de versos y de canciones, palabras incineradas, PERSONAS QUEMADAS, MISERIA(humana)DOLOR, CANCIONES, LÁGRIMAS, MÁS SANGRE, MÁS HUMO, MÁS GRITOS,                                                                                                         nos queda el puro silencio.

DICEN, que en Pingueral ahora ROBAN a cada rato, que DEJAN la playa llena de botellas BÄLTICAS, (los pingueralinos habitués no beben). Hasta un calzón encontraron, NEGRO, de material indecente, no era COTY, ni siquiera Kayser (las pingueralinas no usarán calzones?) , que entra CUALQUIERA, que la playa está LLENA DE BASURA, entra CUALQUIERA!!!

Va a pasar lo mismo que con la ley de ABORTO, has visto como las mujeres han salido en patota a abortar como si el mundo se fuera a acabar?, y tanto homosexual suelto... ya decía yo que la LIBERTAD fácilmente se transforma en LIBERTINAJE, y ahora con esto de las 40 horas, más floja se pondrá la gente, ya no hayan que inventar...