Si filman la biopic de los eventos familiares, yo seré un dedo apretando el obturador....

Mira Piraña, hueón, tay muy loco hueón, tay mal qlio, yo no se que te hicieron cuando chico, no sé, si te acompañaban a quedarte dormido, si te regaloneaban cuando tenías pena, no se si tus compañeros de curso te apañaban o te molestaban, a lo mejor no te invitaban a los cumpleaños, no sé, quizás los domingo te querías quedar flojeando en la cama, pero te obligaban a levantarte, y peinarte bien engominao, lamido, y te lavaban las orejas refregándote hasta que te dolía, pta hueón, pienso en ti de niño y me da un poco de pena loco, seguro que te obligaban a ir a misa con los curas pedófilos amigos de tu tío Belarmino, y tus papás felices por ser tan cercanos a Dios, loco qliao, ahí te cagaron la vida loco hueón loco qlio, qué mierda ctm, como te jodieron locooooo

Rodando rueda  redonda la rueda.
Mueve la mano la manivela que
manda mover la vela.

Loca la loba
 lame la lanza
 y su lengua latiendo
 se parte en dos.

El intenso ahora, me atrapa me secuestra y me cautiva, ahí están las respuestas, qué buscaré en un futuro que aun no existe.

¿Estará bien, juntarnos a gritar contra los violadores, contra los maltratadores, asesinos, y demases? cuando nuestra unión como pueblo se ha roto en mil pedazos cayendo junto a los ojos de nuestros jóvenes y mujeres que se atrevieron a luchar por un presente que nos brindara un futuro prometedor?, ¿estará bien que cantemos, con nuestras caras pintadas, blandiendo letreros de protesta? ¿Qué sienten esas madres que perdieron a sus hijos encontrándolos quemados en una bodega del retail? ¿qué pensará Gustavo Gatica de estas mujeres que gritan por las Antonia que alguna vez cantaron y gritaron como ellas?, ¿qué está bien? ¿qué está mal, ¿qué hacer cuando nada de lo que haces parece emocionar al gobierno y remecerlo para sacudir sus afanes de poder y de opresión sobre los más pobres? 

Educación, informacion, opinión, organización,paricipación

Chile ha transitado desde su nacimiento por una vereda dispareja, pavimentada por pequeños grupos de familias que se ha ido emparentando entre sí, multiplicando sus propiedades y empresas, repartiendo las utilidades dentro de un círculo amparado por políticos afines a sus apetitos de dinero y poder, blindados por Fuerzas armadas ansiosas de hambre y sed de guerra, que durante la dictadura impusieron  una economía de libre mercado, sistema cruel, basado en la doctrina del liberalismo económico presente en la mayoría de los países capitalistas, cuya premisa básica es mantener al pueblo ignorante,con oportunidades desiguales, con una educación selectiva, accesible solo a los estratos más altos con mayor poder adquisitivo. No les sirve un pueblo informadx y opinante, al contrario, la ignorancia les otorga libertad e impunidad para sus sucios manejos; más, hoy existen diferentes medios, oficiales-formales e informales-alternativos a los cuales se puede acceder para enterarse de los acontecimientos que están ocurriendo, casi de manera inmediata, es necesario y urgente, aprender a diferenciar entre los medios impuestos, Tv abierta, radios, prensa duopólica, con sus informaciones manipuladas y consensuadas, pauteadas por los editores y directores que obedecen a sus "amos" los poderosos, dueños de todo el escenario geográfico, político y económico; los medios independientes a veces no son veraces ni responsables en los hechos que dan a conocer a sus seguidores, quienes desconocen las bases en que se sustentan nuestras leyes, sin información no hay participación ciudadana y se sigue alimentando este espiral destructivo, quisiera creer que de verdad despertamos, qué de verdad nos mantendremos atentos y presentes, y no nos dormiremos por mil años más.
La participación tiene que ser responsable, tenemos que dejar la comodidad a un lado, aprender a resolver, para que no sea un grupo de parlamentarios inoperantes quienes decidan por nosotros, chilenxs diversos, no una elite, hay muchas voces y comunidades de mujeres, hombres, lgtb, pueblos originarios, qué nadie quede fuera del proceso.  No podemos perder esta oportunidad, pasan los días y mi peor temor parece materializarse, chilenxs que quedaron tuertxs, chilenxs ciegxs, chilenxs quemadxs, violadxs, torturadxs, y seguir igual que hace dos meses.

He visto viejos

marchando, con sus años

como bandera

Ya no se tiran

desde los altos pisos,

en el noviembre tuerto

Nos quisieron vender que la felicidad se compra en el supermercado, que un celular es imprescindible, que de la pobreza no se puede salir, que "el chileno" es flojo, que los mapuche borrachos, que los créditos de consumo son la solución, que somos rubios y de características europeas, (ver avisos de publicidad),  que los jóvenes no están ni ahí, que para qué votar si al final, da lo mismo, (eso era un poco cierto hasta que un grupo de jóvenes saltó las barreras del metro y las de la abulia), se perdieron vidas, se perdieron ojos, pero se recuperó la dignidad y el ansia de luchar por un presente mejor. 

Buscar un espacio en otro caparazón, cava agujeros de escombros, donde los años y las vivencias separan sin darse cuenta, hubo un tiempo en que creí posible, bajar de la micro y en vez de irme al diario, caminar unas cuadras más por Rossevelt y pedir una cama para dormir toda la tarde...o llorar mis desdichas sin que me viera alguien. 

Mi forma es distinta a la vuestra, (todas lo son) ahora lo que me mueve es ver a los viejos contentos, cómodos, lo demás me da lo mismo, ya lo superé, (una tarde en un café con sabor a llanto en la Diagonal) Cada uno busca y tiene sus momentos, a los viejos en teoría les queda menos tiempo, no es difícil regalonearlos, cuál es la urgencia de decir la última palabra, cuando se trata de compartir un momento de familia, de padres e hijos, cada uno de nosotros tiene su interpretación acorde a sus heridas y miedos, cómo dice Danny Collins (Al Pacino) "Hay que mantenerse fiel a uno mismo", y hasta eso es difícil, en qué momento empieza a hablar la tripa dejando de lado la esencia amorosa?

Los quiero más que la cresta, no dejemos que los miedos, heridas y desconocimiento o por el contrario el conocimiento cosntruyan murallas, no tenemos nada que ganarle al otro, venimos de la misma wata, los tres somos el espermio que corrió más rápido, no nos enredemos en semánticas y demases, vamos a lo esencial, un beso para los dos y no hueveo más

Pedro de Valdivia se desmorona y cae, tironeado por cuerdas que manos justicieras en un acto vehemente y urgente, derriban queriendo arrastrar el dolor y rabia tatuado en nuestros corazones por siglos y siglos de cincel ajeno y saqueador.

El intenso ahora me estruja, me abraza, me envuelve, me convierte en la polera favorita de uno de los cauros q andan en la primera línea en la calle, en una pelota de calcetines q chutean los niños de un conventillo en los años 40, el intenso ahora se convierte en mi bandera de lucha en la vida, cierra el círculo en que he me dado vueltas pisándome la cola desde que nací.

Fotos q tomo en mis recorridos a la pega

Soñé con caras
y ojos silenciados,
corazones coagulados,
y piernas clavadas al piso,
gritos mudos en bocas vacías
y abrazos sin cuerpos.

Irme,
no asirme
dormirme


Late la letra
coqueta

Brota el brezo con la brisa


Locura de la luna, la fortuna.
Un niño sueña en su cuna.



Del Farero la barca, boyero la boya.




Mientras en el espejo lejos, unos viejos en reflejos acarician sus pelllejos




Apago
deshago
divago
me embriago
me enjuago
naufrago

Rabia, cómo no voy a tener rabia, si me he pasado la vida cuidando hijos ajenos, mientras los mios se pierden entre los pasajes de la población, y quien sabe dónde más.....cómo no voy a tener rabia ? todo el día encaramado para estucar y armar edificios sin ninguna seguridad porque el contratista dice que no hay plata pa elementos de seguridad? cómo no voy a estar enrrabiado si tengo 22 años y ya estoy endeudado pa pagarme una carrera universitaria??? Cómo no estar aburrido de pedir un préstamo tras otro para poder darme vuelta?? cómo no estar hasta más arriba si ando todo el día pa allá y pa acá acarreando gente en la micro que me echa la foca porque los pasajes suben, porque suben ladrones, porque no sé cuantas veces me han sacado la cresta a palos pa robarme la recaudación del turno ...que culpa tengo yo??? yo tengo miedo de que halla un golpe, un auto golpe, de que los milicos se vuelvan más locos y nos repitamos el plato... Cómo no vamos a tener rabia?? más encima otros más enrrabiados que uno saquean, queman, nos destruyen lo que nos sirve??? Cómo no tener rabia????

Lira lirón loro

Digo que 

un mago

tira la letra,

 y deshago.

Bebo la vida

de-Lira.

Divago

cae la lira

de Drago, 

el Mago




Apago
deshago
divago
me embriago
me enjuago
 naufrago

Ms sdctr q l mrt, sl l lcr, q llv a nvgr pr gs prfnds y nvlvnts, cnndt cn ss mnts tbs y trns, n n ntrmnbl r y vnr, sn nnc tnr q dcdr s qdrs n

más seductora que la muerte, solo la locura que lleva a navegar por aguas profundas y envolventes acunándote con sus mantas tibias y eternas, en un interminable ir y venir, sin nunca tener que decidir si quedarse o no.

Ronda ronda la idea de la que no se nombra por miedo, el miedo a entregarse a su embrujo arrollador, que es sin vuelta, no hay regreso, te envuelve y ya no podrás desanudar tu desnudez, ahí quedarás a merced de los que quieran nutrirse con tus fibras que ya no sentirán más caricias que las de los gusanos... y seres microscópicos cobrando vida gracias a tu muerte.

Fckng Zpcln, y n m cns n ts brzs, s mjstd l msmn t vnc trs lrg btll,

ME VOY A MATAR, en cada reunión familiar. esa frase rondaba sobre todas las conversaciones, en alg`ún momento y tras alguna conversación un poco acalorada las letras comenzaban la danza siniestra, formando las palabras que no quería escuchar, pájaros negros volaban sobre mi cabeza, Me VOY A MATAR, ME VOY A TIRAR AL RÍO. Temas prohibidos (no hables de aquello) No sea que se destape la caja venenosa, que haría explotar la bomba de tiempo.

Maldita maldición, que nos perseguía quien sabe hace cuántas generaciones...

Tanto chanterío ya no duele, ni deja de sorprender, el planeta entero es una bacteria que termina eliminándose a sí misma, mientras los microorganismos nos refugiamos en otros con los que nos reencontramos en nuestras vidas.

La micro del domingo en la tarde es una foto triste, hedionda a comida descompuesta. Sube un viejo cansado de prometer que será la última vez que se emborracha, con un regalo en su mano, aún con el papel estirado, un cojo falso, sin ganas de seguir mintiendo, devora un completo más fuerte que su negocio, una pareja vieja, discute en la calle, caras cansadas sin esperanza, esperando un recorrido que los saque de la soledad dominguera.

Tenía 10 años, mi hermano 8, íbamos como cada mañana al colegio caminando las 10 cuadras, era un martes con un sol desteñido y frío, cruzábamos la línea férrea cuando sentimos un estruendo de aviones...por la vereda del frente, vimos a una profesora que nos llamaba, - Vengan niños! nos dijo, corrimos , nos abrazó, y seguimos nuestro camino, como si fuera cualquier día...

La señora Rosa se preparó un mate y tostó un pan; mantequilla hacía varios gobiernos que ya no compraba, miró por la ventana, cielo azul y un volantín. Dejó el pan demasiado duro para masticarlo con una boca casi vacía… Se puso chaleco, en septiembre sopla viento helado se dijo. Salió, caminó largo rato. El paisaje cambiaba, casi no quedaban sitios vacíos, ¿dónde estará el circo? Se preguntó, ¿y los gitanos? cruzó la línea férrea, restos de madera, trapos, plásticos, nada de carpas coloridas. Siguió caminando buscando la boca gigante del payaso, edificios vacíos, zarzas, oscuridad, un chaleco, una anciana…

Septiembre, las carpas de los gitanos, sus camionetas, las faldas, sus zapatos brillantes, los pelos de colores indefinidos, entre amarillo y dorado, los circos, los jardines floreciendo, los días más largos, el día del maestro, los cumpleaños, Emilia, Ricardina, Fernando, uno tras otro, todo era una fiesta, antes que el rojosangre cubriera todo, y oscureciera las tardes y encerrara las personas en sus casas y en sus cuerpos, ya nadie quería ni podía salir a celebrar, nada de reuniones masivas, NO SEÑOR!!! PROHÍBIDO, SE PROHÍBE, NO TOMAR FOTOS, NO PUBLICAR, ASESINADOS, DEGOLLADOS,PRISIONEROS, DESAPARECIDOS,CENSURA,, nuevas palabras, nuevos colores, feos, iguales, oscuros, uniformes, no más carcajadas cristalinas, murmullos y risas angustiosas, angustiadas, SILENCIO, paredes, rejas, RELEGADOS, frío, viento, POBREZA, (humana), ándate por otra calle, cuídate, mañana ¿nos vemos?, duerme con ropa, (andan allanando), antorchas de versos y de canciones, palabras incineradas, PERSONAS QUEMADAS, MISERIA(humana)DOLOR, CANCIONES, LÁGRIMAS, MÁS SANGRE, MÁS HUMO, MÁS GRITOS,                                                                                                         nos queda el puro silencio.

DICEN, que en Pingueral ahora ROBAN a cada rato, que DEJAN la playa llena de botellas BÄLTICAS, (los pingueralinos habitués no beben). Hasta un calzón encontraron, NEGRO, de material indecente, no era COTY, ni siquiera Kayser (las pingueralinas no usarán calzones?) , que entra CUALQUIERA, que la playa está LLENA DE BASURA, entra CUALQUIERA!!!

Va a pasar lo mismo que con la ley de ABORTO, has visto como las mujeres han salido en patota a abortar como si el mundo se fuera a acabar?, y tanto homosexual suelto... ya decía yo que la LIBERTAD fácilmente se transforma en LIBERTINAJE, y ahora con esto de las 40 horas, más floja se pondrá la gente, ya no hayan que inventar...

7:30 AM, Nueva Sotrapel, el chofer conversa con el copiloto de turno, que usualmente es muy winner, siempre las ha hecho todas y siente que tiene todas las facultades para aconsejar al conductor, hoy el tema versaba sobre las actividades para relajarse y compartir con la familia, 

7.30 AM, interior de una micro en regular estado, se oye despacio una radio, cuyo volumen no impide escuchar la conversación entre el chofer y el copiloto de turno, un hombre más joven, con el cual se ve alguna familiaridad y experiencias compartidas.

COPILOTO

- ¿Has salido?, ¿qué has hecho?

CHOFER

(hace un gesto de pensar un poco)

- Sí, fuimos a la nieve, 

COPILOTO

(Hiper ventilado, atiborra de preguntas al chofer)

- ¿a dónde? ¿a Valle Hermoso?, ¿dónde alojaron?

Chofer

(suspira)

- No me gustó mucho, me aburrí

COPILOTO

(Excitadísimo)

- ¿Pero fuiste Valle Hermoso?, ¿dónde hay unas piscinas? ¿Fuiste?

Chofer

(demora en responder)

- Estuvimos en una garita que había, medía como 2 por 3, a eso del mediodía empezó a derretirse la nieve y caía desde el techo, sentí frío, no me gustó.....pasaba gente abrigada, con gorros, guantes, enteros forrados, de pie a cabeza, y nosotros ahí, con la ropa de siempre...Esa ropa es cara

COPILOTO

(incrédulo)

- ¿Pero por qué no salieron, a jugar, a caminar a deslizarse a tirarse en snowboard, en trineos?

Chofer

(incómodo)

-Nooooo, para ir a la nieve hay que tener plata, nosotros andábamos con ropa normal, no podíamos salir al exterior, así que nos quedamos ahí, a mi me gusta la playa, no necesitas nada, solo comida y bebidas, y pasai todo el día con eso, y no pasai frío, y si te da calor te metís al agua...

Mis hermanas compañeras, me dijeron, ve "Capitán fantástico", te vaia cagar de la risa, estamos todas ahí,  es súper wena, tienes q verla y la wá. La vi, sufrí, lloré, me enojé, me dije ¿esa soy yo? la q sufre con esta historia, la que odió al Vigo M??? la única q no se rió??? la que sintió que Vigo era un fanático de las historias imposibles, de la belleza feliz irrealizable, la que creyó que los cuentos de hadas estaban muy alto por allá arriba???

                                                         La que se negaba a creer
                                                         que el Ché era finalmente
                                                         un afiche pegado
                                                         en la pared.

                     Y que John Lennon
                                                   era un poeta
                                                                       marihuanero.

Un pavo muy zorro

Conozco un Pavo muy Zorro, hoy me topé con el, me hice la loca para no entrar en esos detalles menesterosos del saludo, del cómo estás tanto tiempo, qué ha sido de tu vida? etc. 

Se excusó con el chofer y pagó menos, porque no llevaba sencillo,(dijo), casi se va a piso post aceleramiento del vehículo, un chofer puede perder unas monedas, pero jamás la dignidad...buscó con la mirada dónde sentarse, escojió, (cómo no) aquel lugar con la chica más bonita y joven (of course) la suerte del Pavo...el pololo había bajado un paradero antes. Amablemente le pidió a la chica que le borrara unas fotos del wasap, "es que no me gusta como salgo," (/le dijo). La chica le explicó básicamente cómo debía hacerlo, él le agradeció efusiva, pero caballerosamente, (Pavo pero no leso), y luego le dijo "adiós, qué tengas un buen día y muchas gracias", ¿de Pavo? ni una pluma, (pensé)

No querías aprender a andar en bicicleta y yo te obligaba...no fuera a ser que te perdieras la sensación del aire rozando fuerte tus mejillas. Me daba lo mismo que jugaras con barbies en vez de autitos,  te imaginaba fuerte, rápido, ganándole al viento, y al sol quemando tu piel o el frío tallando expresiones que se verían en tu rostro adulto,  no querías andar en bici... y eso me complicaba, me angustiaba, me frustraba, que te quedase la marca, esculpida, estampada, del que no desafió a la tarde lluviosa, o quemante de sol a fuerza de pedaleo, lo más parecido a la felicidad en mi niñez, aburrida y solitaria, en un país herido que comenzaba a adormecerse.

y nos miramos

con ojos cerrados y

el alma suelta

No necesitamos siquiatras, necesitamos sentarnos todos juntos (como los Jaivas) en una mesa ( como las de antes), sin celulares, sin pre ni postjuicios, mirarnos a los ojos, y recordar que estamos en un paréntesis, nada más.

La adultez me pilló en pelotas, desnuda, con los brazos a los lados, abatidos. Con un sol apagado, opaco. desteñido, que me recuerda el sol de los mayo de mis años y una luna oscura que no ayuda, entonces me pierdo, y no se por donde continuar, hace frío, y aquí estoy acurrucada entre mis penas que no pasan, esperando el abrazo hermano que no llega.

La gran boca de un payaso como puerta de entrada, las estrellitas dibujadas en el cielo de la carpa, mientras los trapecistas vuelan de aquí para allá y de allá para acá, la música adorna la fiesta y todos aplauden y gritan de placer, canciones a voz en cuello felices al acordarnos  que ya llegan los gitanos, durante el día vimos una caravana de camionetas con bultos en dirección al sitio eriazo en donde se ubican cada primavera. Comienza septiembre y comienza la fiesta, los días bonitos, los volantines y los paseos familiares caminando con nuestros padres, tíos y abuelos.






La mierda le llegaba a la garganta,  emergió del aparato del wc, el agua mojaba todo, sus pies, su cerebro, asquead@ intentó limpiar, secar, eso fue después del desencuentro, después de que las lágrimas arrastraron con ellas el aluvión de recuerdos vividos e imaginados, los últimos eran imaginarios, quería que hubiesen sucedido pero no. Iba intranquil@, intuía que no sería fácil, pero la cosa se le fue de las manos, peor aun, nunca la tuvo en ellas, y debió escuchar y ver como caían los reproches, los reclamos, las acusaciones salpicándol@ de palabras dolorosas que no quería escuchar, así es la cosa se decía, qué diablos, nah q hacer, increíble, tristemente cierto.

Piso de tierra, la mesa reluciente, los muebles protegidos con pañitos bordados, todo prolijo, ordenado, nada está fuera de lugar, aparte de la pobreza que se adueña del lugar, una casa pobre, luz suave y débil que entra por las ventanas y la puerta entreabierta...la mujer que traquetea es flaca, menuda, mirada profunda, conocedora de las miserias y las carencias por haber nacido pobre, sus hijos la ayudan, van de aquí para allá poniendo la mesa, porque el padre está por llegar, una guagua espera en su corral, envuelta en mucha ropa, tejida por las manos de su madre. En un rincón la máquina de coser, con una falda a medias, que su futura dueña espera lucir en las ramadas, al son de una cumbia o una ranchera, cuando lleve a los niños que cuida a los juegos que se instalan cada 18 de septiembre en el recinto junto a los anticuchos, carritos de maní,  y tiro al blanco. 

18 años, tremenda mujer, honesta, directa, franca, divertida, aguda, creativa, siento una gran admiración y orgullo al ver como se maneja en este mundo difícil, fuerte, valiente, puedo decir que tienes tus alas listas para emprender el vuelo amada hija!!!

La Carol y la Ursula, flacas cual fideo, bien apretadas en sus ropas que parecen caras pero no, con sus pelos rubios mentirosos, sin maquillaje, avasallando lo que se les pone al frente, hablan ronco, fuerte, parecen venir saliendo del confort de sus apartamentos, `porque ellas deben vivir en uno de esos, donde todo es nuevo, limpio, ordenado, aunque una dijo que había dejado los calzones y el pijama tirados en su cama para que su nanita se los guardara, la nanita la llamó por teléfono y le estuvo contando que la mamá estaba indignada, cómo se le ocurre volver con el Tomás, es que mi mamá no sabe que ahora es distinto, no tiene idea, además mi papá me había dicho que él se pondría con plata para traerme al Diego de Alemania, pero ahora dice que no, y a mi me importa una raja, mando al Diego a Colombia, porque yo no pienso pagarle el pasaje, mi papá me iba a pasar 150 lukas, yo no pienso hacerme cargo, tai loka???? ah Nanita, tu tranquila, no digas que me contai todo a mi...dile a mi mamá que la casa no está como antes, que ahora está soplada, tengo la nana de los Larraín, así que es seca.

La Carol y la Ursula, hablan y hablan, y no paran de moverse, todo el rato, ahora es su turno, el hombre de la ventanilla les pide el carné de identidad, la cédula les dice, ¿te sirve el pasaporte? le preguntan, dejan la cartera, una big bag en el suelo, sacan una y otra cosa, pero no, el carné, la cédula no aparece, pero no importa, igual queremos saber que papel nos falta, la ficha de protección social, les dice el de la ventanilla, ah ya, sí, si la tenemos, contestan ambas, ellas hablan al mismo tiempo, las dos, se ríen, a carcajadas, pasan de un tema al otro, no paran de moverse, entonces, nos puedes afiliar??? en el tramo A?, porque no trabajamos, nunca hemos trabajado, o sea ella ha trabajado, pero no acá en Chile, jajajajajajajaj, yo tengo boletas de honorarios de segunda categoría, pero del 2016 que no tengo actividad...ah tienes q ir a Impuestos Internos y cerrar entonces, ok, le contesta una de las dos, la Carol o la Ursula, no sé....finalmente, le preguntan al guardia si pasan micros a Conce por ahí....y luego llama a una amiga y le dice espérame ya voy, sí ahí mismo en el Limoncello.....y parten raudas, cómo una tromba, tal como llegaron.

un jardín muerto,

el sol duerme la siesta

y la lluvia ríe

tierra  reseca,

huella  de  un  invierno

que ya  no está

No hay caso, estoy segura que en San Martín entre Ongolmo y Orompello, hay un portal, un tunel a otra dimensión,  un agujero negro, por más que me fije, siempre termino dando vueltas en círculo y caminando una cuadra de más, pasando dos veces por el mismo lugar...

lágrimas de cal

otro viejo se tira 

por la ventana

Corre la gente

antes que anochezca,

canta la luna

Si se enredan,

las algas no temerán

al fuerrte viento

El fuego grita

desde la copa de un

árbol quemado

Sueña el niño

con el eco que grita

por su ventana

-Así que estás en constante proceso creativo…cuéntame de qué se trata eso, porque me suena a tollo de artista pretencioso…

-No, compadre, quiero decir que cada día invento una razón para seguir en la misma ruta de tránsito en que me hallo desde que llegué a este mundo.

Le gustó porque era machito, galán de Corín Tellado, ronco, ojos penetrantes, apretaba fuerte la mano, lo vio y se le fue la imaginación el corazón y otras partes a un agujero negro, se convirtió en navegante de un océano agitado, sin estrellas, pedazo de madera húmedo, sacudido por las olas, restos de un naufragio de bote precario astillado, enredada entre las algas que habitaban ese mundo, sin pensar en salir a la superficie.

En mi invierno

la lluvia humedece

mi dolor seco

En la ventana

el día se dibuja

hora tras hora

Por la ventana

hojeo las últimas

páginas del día

Tras la ventana

siento el latido de

otro día pasar

Verde con azul y lila, pensaba, verde con azul y lila, ni siquiera sonaba Ian Curtis, de fondo, charcha  la historia de amor pensaba, ni siquiera por la música que escuchaban se salvaba,

Cuantas cicatrices? cuantas heridas a tajo abierto? cuántos crímenes pensados y no cometidos? cuantos hijos perdidos en la angustiosa búsqueda del aprender a amar ,cuantas mentiras necesita una persona para atreverse a dar el gran paso, y terminar con la angustia de permanecer todo los días en el mismo punto y en el mismo lugar?



Ya la embarraste diciendo, "en veces", ya no sacas nada con mirarme con esos ojos coquetones, tarareando al Bob Marley de mi Spotify, todo se pudrió, cómo aquella vez que me preguntaron si había visto la Teletón anoche...

Libertad

Tarde lluviosa, llueve copiosamente, (me encanta esa expresión), anochece, está oscuro, una mujer joven baja corriendo de su auto que deja con el motor en marcha, abre la puerta trasera,abre la reja de un jardín infantil, entra y sale ràpidamente con una niñita en sus brazos, a quien trata de cubrir de la lluvia que cae COPIOSA, sin cesar, la niñita tendrá unos tres años, (a lo más), la sienta en su sillita, consigue protegerla del agua que no deja de bañar la tarde-noche, de Conce, Conce lluvioso, tarde penquista, casi dulce de nostalgia, vuelve a entrar al jardín, cooriendo, el auto sigue en marcha, la niñita se baja de la silla, salta y chapotea en el agua acumulada en la cuneta, sigue a su madre que no tiene idea de la escena frente a mis ojos, me río, me alegro, esa niñita ha escrito un poema con sus piernitas en la poza de agua

Me gusta tomar cocacola, me gusta estar semidormida escuchando los ruidos que hacen los q amo en sus afanes cotidianos, me gusta la música que suena mientras hago o deshago, me gusta una fiesta familiar,bailando con el compañero de vida, padres, hermanos, tíos, abuelos, la lluvia suave que permite disfrutarla, la playa cuando está nublado, mis hijos junto a mi al término de la jornada, tener los pies secos y calentitos, una casa con patio, y mucha luz natural, disfrutar un traguito el viernes en la tarde noche, los profesionales que atienden por fonasa, las bibliotecas públicas, el arte alcance de todos, las manifestaciones en la calle y no en el face book, las declaraciones a rostro descubierto y sin pie atrás, las personas que miran a los ojos, y apretan la mano al saludar, la tetera siempre hirviendo, una luz siempre encendida en la noche, las bromas sin ponerse grave, la libertad de pensamiento y de acciones, me gusta.

El daño provocado por la ignorancia ensucia el aire que respiramos, oscurece los días, y carcome las relaciones, el planeta es grande, hay espacio para todos, no interrumpo el paso ajeno, sigan su camino que yo voy por el mio.

Un día despiertas y tienes más de 70, estás en  soledad, VIEJA, VIEJO, la gente se cansa de escucharte,  olvidas cosas, nombres, personas, apagar la cocina, te miran como pájaro raro.

Extraño a mi madre, los días de sol, los veranos descalza, no tener dolores en el cuerpo, la música bonita, que te escojan para bailar, perdí la esperanza, las ilusiones, la mirada al infinito...siento que soy un mueble viejo al que ya nadie quiere limpiar ni mantener brillante, cansancio, abatimiento, son las sensaciones que me acompañan, la derrota inevitable ante la palabra aquella que nadie nombra.

Hoy los pájaros salieron a la calle, en el paradero un ave vestido de mujer aleteaba alrededor de otra, movìa sus alas como si en eso se le fuera la vida, giraba tanto como hablaba, pestañeé y estaba de frente hacia la calle, luego de espalda, luego de lado, luego voló y desapareció de mi vista.

Hago parar la micro y una golondrina viene manejando, me alegra, le sonrío me sonríe y saluda amablemente, más allá sube otra, lo mismo, sonrisas, saludos, me duermo, 20 minutos más tarde, le deseo un buen día, ella me responde con su sonrisa blanca y negra, y me bajo contenta.

Bronca, por la injusticia, por la cultura patronal que aún funciona en nuestro país, permitiendo que siga manteniéndose esa relación de verticalidad que empezó con la llegada de los españoles, y que hace bajar la mirada  porque el otro habla mejor pronuncionado y más fuerte, porque dicen que los pobres son flojos, que los mapuche borrachos, que las mujeres provocan por andar con falda corta, rabia, bronca, ira, resisto, resisto, insisto, desisto.

Dime una cosa, no entendís que tu arribismo y tu falta de empatía con el que está a tu lado no sirve de nada? Cachái q cuando te murai, vas a quedar igual q todos no más? Con las patas por delante y hediondo, podrido y descascarado? Qué los muertos están llenos de gases y hacen unos ruidos asquerosos aun cuando no respiran?, voh caxái eso o no? O cómo creís en la vida eterna, creís q no te pasará ti?, te va a pasar poh loquito, no hay salvación, vai a estar en ese mismo lugar oscuro, hediondo y feo, de nada te va a servir haberte cagado a medio Chile, y vivir en un barrio falsamente exclusivo, ni hablar con ese tono aweonado, y quedarte pegado en los momentos wíneres  de tu vida, de nada te van a servir poh, serás carne de gusano igual q todes no más, asi q bájame el tonito, y el nivel de prepotencia, capisci?